Душа просит туфли. На бесконечном каблуке. Бессмысленно и беспощадно дорогие (если честно, совершенно мне не по карману), неожиданной расцветки (зеленые? бежевые? или то сине-оранжевое безумие?). Чтобы летать на этих каблуках и чувствовать себя если и не королевой мира, то властительницей этого полушария, как минимум.
Душа просит тюльпанов. Не важно каких: шикарных, огромных фиолетовых (или красных?), нежно-розовых или тех чахлых желтых веников, которые сейчас в метро на переходе продаются. Живые тюльпаны и только это имеет значение.
Весны душа просит, весны. И против моих правил ведет обратный отсчет. Неделя, всего неделя. Даже шесть дней. И это ожидание заставляет блаженно жмуриться на солнце, в очередной раз перечитывать Фрая и строить безумные планы. А вдруг получится?